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Estro

Estro do meu ego guarda a minha poesia, sem preocupações de forma ou conteúdo, apenas narrativas do que me constitui...

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Livro de Poesia - A Exoração do Postremo: Inverno - XVII

Inverno.jpg

  XVII

 

"INVERNO”

 

Inverno…

Inverno triste e sombrio.

Frio!

Vento!

Chuva!

Não posso suportar mais.

Só, gelado,

Confinado,

Entre quatro paredes metido,

A sete chaves fechado.

Não pode fazer sentido

Este isolamento infindo

Que gela como a estação,

Não oiço crianças rindo,

Não tenho um abraço irmão,

Que inverno se acabe indo,

Que logo regresse o verão.

 

O inverno, este inverno,

Mais me parece um inferno,

Visto roupa, esfrego o pelo,

Mas este inferno de gelo

Queima-me o coração.

“- Já chega!” - grito eu então.

 

O inverno é como o inferno,

É como espremer uma uva,

É buraco em vez de luva,

É um nó sem desatilho,

É dor que doi por demais

É como ser filho

Sem pais!

 

Gil Saraiva

 

 

 

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