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“PORTO E PORTAL”
Morro de S. Paulo, Tinharé,
Cheira a Brasil e a saudade,
Aroma mais puro que o café,
Um cheiro profundo
A felicidade…
Descer na paisagem,
Até tocar o mar,
Por rampa de miragem
Singular,
Onde carros de mão,
De malas cheios,
Dizem ser táxis,
Sobem de escalão,
Movidos a braços
Num calor de Verão…
E atracado bem perto a um portal
Que com coragem a tudo resiste,
Feito de séculos, pedras e de cal,
De obra humana firme que persiste,
Qual testemunha histórica da vila,
Eis que se pode vislumbrar o porto…
Subir, descer, andar, pareceu desporto,
Recebem-se os turistas de mochila
Pois no ponto de entrada e de saída,
Neste recanto onde o amor cintila,
A paisagem parece desmedida…
De um lado, o morro da saudade
Ou de São Paulo, bem colorido,
A onde o sonho vira realidade,
Do outro, o portal, o porto, o mar
E lá no fim, quase que esquecido,
Uns rasgos traços tentam desenhar
A terra ao fundo, o continente,
As margens da baía, como espuma,
Desvanecida assim por entre a bruma,
Tão longe desta ilha, desta gente….
Nós viemos lá da outra banda,
Transferidos por um velho bimotor,
Que, pelos ares, cumpriu sua demanda
De nos trazer à terra do amor.
Do aeródromo ao morro, meia hora,
Por caminhos de areia, cá chegamos…
E quando na base do morro estacionamos,
Vieram logo os táxis, sem demora.
Carrinhos de mão, daqueles das obras,
Com moleques, tisnados pelo Sol,
Pareciam sapos, lagartos, mesmo cobras,
Imitando na subida dura, de andar mole,
O passo da lesma, lagarta ou caracol.
Nos carrinhos… as malas dos turistas,
Enquanto estes se perdiam com as vistas.
Já nós os dois, amor, de mãos entrelaçadas,
Namorámos morro a cima e na descida
Vendo botecos, lojinhas e esplanadas,
Pensámos estar vivendo uma outra vida,
No paraíso perdido da paixão,
Lembras-te querida?
Até de ti,
Armada em atrevida,
Levei um apalpão,
Sem saber ler,
Nem achar que o posso descrever…
Por fim, porto e portal,
Num largo, feito movimento,
Onde amar parece natural.
Ali o amor tem cor,
sabor e cheiro,
Porque ali
O romance é hospedeiro,
De mim, de ti,
De nós,
Em imprevistas
Emoções,
Impulsos e ecos egoístas,
Do bater dos corações apaixonados
Ao qual nos rendemos,
Num torpor,
Que por amor,
Nos faz do verbo amar escravizados…
Gil Saraiva
* Parte I - Paisagens ou o Sortilégio da Paixão
![Um Copo.jpg]( "Um Copo.jpg")
VIII
"UM COPO"
Um copo de cerveja
E um cigarro...
E a música apalpando toda a gente...
Um copo de cerveja
E um cigarro...
E gente sentindo o corpo quente...
Um corpo que deseja
E mais um charro...
E o álcool subindo calmamente...
Um corpo que deseja
E o mais que agarro...
E outro corpo aquecendo lentamente...
Um litro se despeja,
Zarpa o carro...
E o leito se aproxima ardentemente...
Um litro se despeja,
Zarpa o carro...
E zarpa o sangue no corpo da gente...
Um fogo que se inveja,
Coze o barro…
E… unindo dois corpos fortemente:
É movimento,
Ritmo, ternura,
É febre,
Suspiros e loucura;
É infinito
Num tempo finito,
No segundo louco da expansão...
Um grito se solta
E é bizarro...
É suor, saliva e sucos de emoção...
Um grito se solta,
Coze o barro
No exato momento da fusão!...
É já... ainda não...
E mais... agora!...
É vem... amor...
É dia dos sentidos,
É noite, ardor,
É dentro e fora,
É grito que se quebra em mil gemidos!...
Gil Saraiva
![Toca-me.jpg]( "Toca-me.jpg")
"TOCA-ME"
Quando aquela mão
Se estende decidida e sensual,
Num caminho seguro,
Até tocar suave
Um membro adormecido,
Despertamos nós...
Desperta o príncipe
Com coaxares de sapo,
Porque a magia
Se fez vida
E gozo último...
Quantos de nós, homens,
Antropófagos do sentir,
Não atingimos o céu
Antes do tempo
E tudo por um toque apenas?
Ahhhhhh...
Isto é vida!
Nada se compara
Ao arrepio da derme
Perante um deslizar
De dedos ao acaso.
Nada é mais intenso
Do que sentirmos a mão,
A nossa mão,
Navegar serena,
Pela derme de outro alguém,
Procurando o calor ameno
De um Trópico de Câncer
Ou Capricórnio...
Pra mergulhar ardente
Num vulcão de amor
E nos fazer arder
Sem febre alguma
Que não aquela
A que chamamos de paixão...
Partir do que é geral
Para o mais específico,
Íntimo, privado e particular...
Sentir a preocupação das formas,
Das cores, do brilho,
Do estado hipnótico de um toque,
Em impressões táteis
De impensáveis sensações
De loucura frenética e absoluta...
Depois...
Procurar uma ordenação tátil
Dos elementos do percurso
E projetá-los em cenas
De luxúria conseguida e integral...
Por fim...
Gritar em êxtase:
Toca-me, de novo, meu amor!!!
A Mulher,
Mais do que ser humano,
É arte viva,
Sente
Como nenhum outro espécime
À face do planeta...
E faz sentir...
Chegamos ao infinito
Num só toque...
E de lá voltamos para podermos,
Também nós,
Tocar e atingir assim
O despertar de uma aurora
Que nasce pura de êxtase
E plena de prazer!...
A Mulher
Faz uivar bem lá no fundo
Aquele ser esquecido,
De ser gente,
De ter vida,
De ter voz...
E provoca do íntimo
A alma ansiosa de sentir,
Perdida de sentido,
De momento,
Já faz muito e muito tempo,
Para gritar, por fim,
Em pleno êxtase:
Toca-me, de novo, meu amor!!!
Gil Saraiva
![Cansada.jpg]( "Cansada.jpg")
"CANSADA"
Cansada de viver ali sozinha,
Com tanta gente sempre à sua volta;
Mas se sentindo presa quando à solta
Nesse grito de raiva se continha...
Cansada de calar a ladainha,
Daqueles entre quem se sente envolta,
Ela implora o momento da revolta,
Que jamais chega e nunca se adivinha...
Tão cansada de mágoas, deceções,
Desgostos e tristezas: podridões...
Tão mortalmente farta, dolorida,
Ela que já foi bela, jovem, nova,
Tão descansada está em fria cova
Que não me lembro já se teve vida!...
Gil Saraiva
![Sombras.jpg]( "Sombras.jpg")
"SOMBRAS"
As sombras desse imenso castanheiro,
Retiram deste solo o sol que quente
Aquece as casas, animais e gente,
Inverno, primavera, o ano inteiro.
As sombras, deste sólido mosteiro,
Apagam o brilhar do afluente
Que se arrastando, só, assim tão crente,
Inveja um soalheiro, além, ribeiro...
As sombras negras, soltas na cidade,
Vão devorando o verde natural...
Ah! Só a tua sombra é liberdade,
A sombra do teu ser não tem igual,
Pois nela se protege a felicidade
Deste meu simples ser, sentimental.
Gil Saraiva
