Livro de Poesia - Sintagmas da Procela e do Libambo: Sangue Inocente - II

               II

“SANGUE INOCENTE”

A tradição não é menos complexa

Que brilho do Sol,

Por entre a bruma que se esquiva

A cada passo nosso…

O respeito

É um ser sem aventura,

Num qualquer sistema lendário,

Em que o confronto é letra morta…

A hospitalidade desembarca

Numa costa sem combate,

Ausente de neblina,

Plena de luz…

Espontaneamente,

Alguém conta a alguém

O que alguém pensa de alguém

Sem que ninguém fique a saber mais…

Atos, atitudes e conceitos…

Partes do todo imenso que nos explica,

Caminhos que fazem história

Na Odisseia do que somos!…

Por ódio e vício de guerra

Um americano burro

Manda invadir um Povo esfomeado,

Que a destruição maciça

Veste burca…

Estupidamente,

Que outro nome não há,

A tropa avança sem prova provada

Que não a da propaganda alienada…

Dá-se a chacina,

Num berço da Civilização Ocidental,

Porque o burro não reconhece Alá

Nem sabe das mil e uma noites de Bagdad!...

Passam os meses…

Morrem os dias…

Saltam linhas-férreas, na vizinha Espanha,

E ao som das bombas, de um Terror sem nome,

Um tal de Bin Laden mutila milhares…

Onze de Março… Onze de Setembro…

Que guerra é Santa e os povos migalhas…

Que as Torres são Gémeas

Como as linhas-férreas…

O direito à diferença,

De crença e de ser,

Terá que existir no novo Ocidente…

Mas se, por acaso,

Tal não aparecer

O sangue será de novo inocente…

A tradição não é menos complexa

Que brilho do Sol,

Por entre a bruma que se esquiva

A cada passo nosso…

O respeito

É um ser sem aventura,

Num qualquer sistema lendário,

Em que o confronto é letra morta…

A Humanidade

Não é um conjunto homogéneo…

Somos todos nós!

Diferentes, iguais,

Seres naturais com burca provada

Ou véu pelo rosto,

Cara destapada ou nu descomposto!

Sem homofobias, racismos ou trelas,

Sem xenofobia, perseguição, fanatismo,

O nascer do dia, vê-se das janelas,

E é para todos, sem malabarismo…

Onze de Março… Onze de Setembro…

Que guerra é Santa e os povos migalhas…

Que as Torres são Gémeas

Como as linhas-férreas…

A hospitalidade desembarca

Numa costa sem combate,

Ausente de neblina,

Plena de luz…

Gil Saraiva

Livro de Poesia - Paradigmas do Meu Ego: Um Copo - VIII

    VIII

"UM COPO"

Um copo de cerveja

E um cigarro...

E a música apalpando toda a gente...

Um copo de cerveja

E um cigarro...

E gente sentindo o corpo quente...

Um corpo que deseja

E mais um charro...

E o álcool subindo calmamente...

Um corpo que deseja

E o mais que agarro...

E outro corpo aquecendo lentamente...

Um litro se despeja,

Zarpa o carro...

E o leito se aproxima ardentemente...

Um litro se despeja,

Zarpa o carro...

E zarpa o sangue no corpo da gente...

Um fogo que se inveja,

Coze o barro…

E… unindo dois corpos fortemente:

É movimento,

Ritmo, ternura,

É febre,

Suspiros e loucura;

É infinito

Num tempo finito,

No segundo louco da expansão...

Um grito se solta

E é bizarro...

É suor, saliva e sucos de emoção...

Um grito se solta,

Coze o barro

No exato momento da fusão!...

É já... ainda não...

E mais... agora!...

É vem... amor...

É dia dos sentidos,

É noite, ardor,

É dentro e fora,

É grito que se quebra em mil gemidos!...

Gil Saraiva

Livro de Poesia: O Próximo Homem II - Tian An Men

"TIAN AN MEN"

(AS VINDIMAS DE JUNHO)

Cantam as vindimas os Podadores,

Cantam na Praça de Tian An Men...

Vindimas de junho

Onde uvas, aos cachos,

Aguardam a poda...

E há quem as ouça... parecem gritar:

"- Queremos Liberdade! Democracia...

E embora com medo queremos Liberdade!

Não vamos fugir,

Somos milhares pedindo uma voz,

E apenas uma,

Hoje e aqui em Tian An Men,

No lar da Paz Celestial...

Tien An Men, Tian An Men,

Pedimos apenas o que é natural!..."

Fazem chacinas os Caçadores,

Caçam na Praça de Tian An Men...

Chacinas de junho

De foice e martelo, de gás e de bala,

De bomba e canhão, de tanques estanques,

Ceifam-se estudantes...

Morrem às dezenas, centenas, milhares,

Qual carne picada triturada a aço;

Não sobra pedaço...

No lagar de horrores o mosto já fede!...

E choram as vítimas dos Podadores

Choram na Praça de Tian An Men...

Vítimas de Junho...

Só os mortos cantam, num descanso ameno,

Na Praça da Paz Celestial...

Vítimas do medo, que o Poder tremeu,

Vítimas tão cedo de quem não cedeu...

Mortos, mais mortos e outros ainda

Que em Tian An Men

Pra sempre ficaram...

E só porque ousaram pedir Liberdade

Pra poder falar e ouvir e ler,

E poder escolher

Entre concordar e não concordar...

E contam as vítimas os Ditadores

Contam na Praça de Tian An Men

Um, dois, três, cem, mil, e mais e mais...

Aumentam os corpos ceifados a esmo:

Mulheres, homens, velhos, crianças,

Dois mil, três mil...

Vale mais não somar,

Esquecer os totais...

Que em Tian An Men,

A praça da Paz Celestial,

Nasceu um Inferno feito por mil Dantes...

O Verão foi Inverno... morreram estudantes...

E cantam os Anjos num coro de dor

Cantam as Almas de Tian An Men...

E a China já chora

O chão decorado de ossos e tripas,

De músculos rasgados,

Banhados no sangue de um mar de mártires:

Um novo Austerlitz!...

No tocar dos extremos

O sangue é fusão...

Cantam as vítimas os Podadores

Tomara que só em Tian An Men...

Tomara também que no Luso Ocidente,

Vindimas não hajam

Nos meses errados...

Cantam as vítimas os Podadores

Tomara que só em Tian An Men...

Vítimas de Junho...

Pisaram-se as uvas e embora verdes

Um mosto vermelho encheu o lagar

- Tian An Men... Tian An Men...

Os bagos esmagados parecem falar...

E cantam as vítimas os Podadores

Tomara que seja o Canto dos Cisnes...

Gil Saraiva

Livro de Poesia:- Paradigmas do Meu Ego: Caçadora de Sonhos

"CAÇADORA DE SONHOS"

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

Armada de vida,

Carente de presas,

Eu... pela cidade

Procuro a saída

Encontro defesas

Na alma do mundo:

Ninguém se quer dar;

Ninguém sabe amar;

Ninguém quer, no fundo,

Saber encontrar

A paz, no profundo

Calor de um segundo...

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

Eu vejo no dia,

Na noite bravia,

No caminho, na rua,

Entre gente, mais gente,

Vestindo essa moda

(Qual festa tardia

Ao néon da Lua),

A gente que mente

E em bares se acomoda...

E ali, nessa esquina,

Eu vejo no dia,

Na noite bravia,

Se vendendo toda,

Uma pobre menina

Que diz a quem passa:

"- Mil paus... tô na moda..."

No meio da praça,

Se vendendo toda

Joana sem caça,

Carente de presas,

Faz contas à vida:

"- Nem dá prás despesas...

Que porra de vida!..."

E gente infeliz,

Com hora marcada,

Passa e lhe diz:

"- Dou cem e mais nada..."

Caçadora de sonhos...

E tão sem saudade...

Eu já vejo agora

O riso da erva

Nos pés dessa serva,

Que vende por hora

O corpo... estragado...

De tão ser usado.

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

Buscando, perdida,

A velha igualdade

Do mundo, da vida...

Buscando ilusões,

Conceitos, ideias,

Credos e orações,

Entre cefaleias...

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

É assim: no leve sorriso

Dessa erva daninha;

No cato que cresce

Formando uma espinha;

Na espinha que pica

Aquela andorinha

(Coitada, infeliz,

Que sangue já chora),

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

E choro de mágoa

O gozo sinistro

De certa gentinha,

Com cara de quisto

Pejado de tinha;

E a cara alegre

De um velho ministro

Que julga esconder

O que já foi visto...

Choro... choro e volto a chorar...

Mas... riem as luzes p’la cidade fora...

Riem de mim na noite vizinha;

Riem... riem como quem ri

De uma adivinha prá qual a solução

Não se avizinha...

Riem... riem enquanto meu ser

De novo chora,

Chora como ontem,

Como hoje e agora:

Chora as meninas

No meio da praça

Se vendendo todas

Ao primeiro que passa...

Caçadora de sonhos

E tão sem saudade...

Como posso caçar

Sonhos no mundo?

Como posso amar

Mais que um segundo?

Não tenho saudades

Da terra maldita,

Onde o direito

Não passa de fita...

Minha alma:

Caçadora de sonhos

É tão sem saudade...

Gil Saraiva